Was noch lebt...

Noch immer über dem Schilfland

die Mittagsflamme über der Düne

noch immer nicht das Rauschen der Schwäne

noch immer das Salzkraut

lautlos die Hände im Sand.

Wenn das Sternzeichen 

fliegt über dem Sund, Eis an den Flügeln,

die Wälder aus Grillenstimmen heraufgehn über die Öde, 

mit hohlen Mündern reden hinab auf die See,

ich hör dich kommen,

du trittst auf deinen Schatten,

wirfst von der Schulter die Last Schwemmholz, 

aus der Hand huscht dir ein Feuer.

Dich werd ich fragen.

Wie heiß ich?

Wer bin ich?

Wie lang noch bleibe ich hier?                       Johannes Bobrowski